Lecteurs, lecteuses,

J’ai quinze jours pour convaincre Benoît Raphaël, ici présent, de m’offrir un stage sur Le Post.fr

Quinze jours où la médiocrité ambiante devra être rangée au placard avec tout ceux qui n’ont pas encore avoué la chose, tous ceux qui refuseront de se plier à l’éloge citoyenne, à mon éloge.

Que vous soyez supporters du PSG ou non, rejoignez le camp de l’éloge.

Pour les autres, le con des loges a perdu sa veste. Aidez-le, il est capable d’appeler Robert Menard pour boycotter mon impertinence à inspiration Groucho-marxiste.

Benoît Raphaël doit me fournir une réponse consécutive à notre entretien du stage du 3/04 de 17h14 à 17h43 entre le 19/04 et le 24/04 de midi à 18 heures, y avait également une histoire de racine carrée dans l’affaire mais que j’ai paumée. J’avais contacté ce personnage à la barbe fleurie dans l’espoir d’être reçu par un ola aussi décadente que les décolletés de Jackie Sardou ; hélas, Jackie Sardou n’avait pas été convoquée, cette après-midi là.

Le moment fut d’ailleurs étrange : il a passé l’entretien à visiter mon blog. Je ne savais que dire, si ce n’est un « faut pas avoir peur des articles un peu racistes, je campe un chroniqueur ciné raciste et les lecteurs savent qu’il s’agit d’humour. » J’espère qu’il a vraiment cru un tel discours.

Cet homme charmant sait déjà tout le bien que je pense de lui ; par contre, il ignore tout le bien que vous pensez de moi.

Je vous serais donc infiniment gré de me passer ces quinze prochains jours un peu de pommade dans les parties les plus secrètes de mon blog, celles dont la plupart d'entre vous n’ont jamais encore eu accès. Je parle de l’option « commentaire », vicelardes. Merci d’éviter les insultes à Grégory Lemarchal un peu trop appuyées et de citer Kant, Hemingway et Lio de temps à autre.

Guy Birenbaum, si tu lis mon blog dans ce laps de temps, n’hésite pas à passer quelques coups de fils décisifs. C’est typiquement le genre de geste dont je me souviendrais lorsque je serais célèbre et que tu chercheras, à ton tour, dans dix ans, un piston compatissant pour t’accorder quelques bouts de pain.

  
                                                                         
                                                                          L’Auvergnat.